Noreen & Rafael.

Neuf heures moins cinq. Rafael sortit en courant de sa salle commune. Dans tout juste cinq minutes il avait rendez-vous avec la préfète des Gryffondor pour leur première ronde du semestre. A grandes enjambées il parcourut les cachots, évitant in-extremis les élèves qui traînaient encore au coin des couloirs. Un Serpentard comme lui ne pouvait arriver en retard. Il refusait catégoriquement l’idée que Noreen puisse lui faire une quelconque remarque quant à sa ponctualité. Question de principe. Si ces gnomes de première année ne lui avaient pas posé dix-mille questions sur les escaliers farceurs du château il n’en serait pas là, essoufflé à monter les marches quatre par quatre. Neuf heures moins deux. Enfin le grand hall s’offrait à sa vue. Ses yeux scrutèrent chaque parcelle de l’endroit au millimètre près – tels deux minutieux détecteurs de personnes. Personne, c’était le cas de le dire. Satisfait l’adolescent ralentit avant d’aller se poser négligemment contre un mur en attendant que Breckenridge daigne pointer le bout de son nez. Il ajusta son pull dont il retroussa les manches, pris d’une soudaine bouffée de chaleur post-effort. Rafael jeta un coup d’œil à sa montre : il était l’heure. Noreen n’était pas là. Levant la tête il aperçut Phoenix au loin qui traînassait près de la Grande Salle avec, tiens, Ulysses. Pour une fois les deux semblèrent coopérer et en un signe de main saluèrent le préfet des Verts avant de s’engouffrer dans les escaliers. Andrade sortit son insigne de préfet de sa poche avant de l’accrocher à son pull. Il était temps d’aller faire régner la loi sur le château. A cette idée un mince sourire se glissa sur ses lèvres. Son rôle de préfet lui affublait parfois des devoirs dont il aurait aimé pouvoir se dégager : il était certes plutôt doué pour assurer la cohésion et la bonne intégration des élèves au château, mais l’idée de respecter en tous points le règlement lui faisait venir des urticaires. Les soirées clandestines battraient bientôt de leur plein, et il n’avait certainement pas l’intention de s’y soustraire. « Ah ! », la préfète des Rouge & Or était en train de traverser le hall à pas rapides. Le garçon se redressa avant de s’élancer dans sa direction, épaules droites et démarche assurée. « Il était temps, j’ai failli m’endormir. » Sa mauvaise foi pouvait parfois être terrifiante.

Noreen devait avoir quoi, deux, peut-être trois minutes de retard ? Lui-même n’était normalement pas des plus ponctuels, son rythme étant programmé à la nonchalance brésilienne. Il aimait se coucher tard et se lever tard, sauf l’été, où le soleil du matin était prêt à lui faire faire des folies. Mais leur relation était telle qu’au moindre faux pas, au moindre détail de travers, l’un se réjouissait de réprimander l’autre. Sept ans qu’ils se connaissaient, sept ans qu’ils se côtoyaient, sept ans que ça durait. Deux gamins, en somme, têtus comme des mules. ‘Et c’est très bien comme ça’, pensa Rafael. D’un vague signe de main il indiqua un couloir pour voir avec la Gryffondor quelle direction prendre en premier, mais à vrai dire il n’attendit pas sa réponse et commença à marcher. Pourtant, quiconque connaissait un tant soit peu Rafael savait qu’il n’était pas spontanément si méprisable. Derrière ses lèvres se cachait souvent un sourire et une voix musicale qui en faisait rêver plus d’une. C’était comme si, avec Noreen, il jouait un personnage dont l’entière mise en scène était le fruit d’années d’entraînement. Poussé par ses frères à se comporter comme un crétin dès son premier voyage dans le Poudlard Express il ne s’était plus soutiré à son rôle, répondant avec vigueur au tempérament bien trempé de la Gryffondor.
Au détour d’un couloir plutôt silencieux ils furent interrompus par Peeves qui ne semblait que trop souriant. Le fantôme leur fit un signe enjoué avant de continuer son chemin rapidement. Rafael se stoppa et se retourna, fronçant les sourcils, jusqu’à ce que le fantôme disparaisse au travers d’un mur. « Il avait l’air trop heureux… » murmura-t-il en se retournant vers Noreen. Pour la première fois depuis les quelques minutes qui avaient marqué le début de leur ronde il avait réellement cherché son regard. L’air de dire, « qu’est-ce que t’en penses ? on le suit ? ». Le garçon se pinça la lèvre. Il n’avait vraiment pas envie de se lancer dans une course poursuite avec l’esprit le plus insupportable de Poudlard, mais s’attirer des ennuis pour négligence dès les premiers jours de la rentrée n’était pas non plus dans ses priorités. Las, il haussa des épaules et finit par annoncer « Bon, de toute façon c’est trop tard, on l’a perdu. » Puis en un sourire il ajouta « A coup sûr il doit être à la recherche des nouveaux arrivants pour les accueillir dignement… » Pour Peeves, avec ces anciens moldus qui découvraient la magie, le château devenait clairement un terrain de jeu. Malgré tout, cette histoire l’amusait. Un peu d’animation à Poudlard ça ne faisait de mal à personne. Longfellow lui-même semblait satisfait de la situation actuelle. L’adolescent recommença à marcher, le visage néanmoins légèrement retourné vers celui de Noreen, sa curiosité l’amenant à se demander ce que la Gryffondor pensait de cette affaire.

Leurs deux démarches rythmaient le silence des couloirs. Lui d’habitude si nonchalant et posé dans sa manière d’agir, devenait en sa présence beaucoup plus nerveux et aux aguets. Comme si cette inimitié qu’ils avaient tissé avec Noreen au cours des années le rendait quelqu’un de tout à fait différent. Avec elle il se cachait derrière le masque du parfait héritier Andrade que voulait faire de lui son père : épaules droites et pas rapide, sourcil haussé et moue hautaine. Les Andrade ne sont pas n’importe qui. Les sang-purs ne sont pas n’importe qui. Il n’est pas n’importe qui. Malgré tout ce souci des apparences, au fond Rafael se souciait surtout de ce que les gens pensaient de lui, en tant que personne. S’il y avait bien une chose que le brésilien n’aimait pas, c’était que, justement, on ne l’apprécie pas. Peut-être y avait-il une part d’égocentrisme là-dedans, mais il se sentait beaucoup trop concerné par le mépris des gens à son égard. Et Noreen, eh bien elle se hissait à la première place des personnes le méprisant. Aussi, partager ces quelques moments avec elle le rendaient complètement irritable.

« Je ne sais pas combien de temps durera cette affaire, mais à mon avis ça se terminera bientôt. » Le Serpentard faillit s’étouffer. Merlin, il espérait qu’elle ait tord. Comme si ça allait être aussi simple de rattraper tous ces milliers de néo-sorciers et leur retirer un à un des pouvoirs. Mustard avait réussi un coup de maître, et trouver une contre-recette à sa farce n'avait rien de facile. Un mince sourire se dessina sur ses lèvres. Son père et les sang-purs n’allaient sûrement pas laisser une telle chose se faire. Cette perte de contrôle sur la Grande-Bretagne était l’un des meilleurs moments qu’ils vivaient depuis la fin de la Grande Guerre. Après tant de blagues et de dédain dont ils avaient été les victimes, ils avaient enfin trouvé un moyen de se venger. Le bordel. Le boxon. « Etre sorcier est un don. Je ne pense pas que n’importe qui puisse le devenir, c’est tout. » Un rire s’échappa de ses lèvres. « Tu crois au Destin ? » Mince, il s’était promis d’esquiver tout sujet belliqueux, mais apparemment Noreen et lui étaient encore en désaccord sur un point. Le brésilien s’arrêta un instant et planta son regard dans celui de la préfète des Gryffondor. Sourcil haussé, sourire en coin. « Tu penses mériter plus qu’eux d’être une sorcière ? » Le garçon fit un petit mouvement de négation de la tête avant de se remettre à marcher l’air de rien. Le sous-entendu à l’ascendance de Noreen était évident. Il n’avait pu s’empêcher d’y faire allusion. Entendre une née moldue critiquer l’arrivée de néo-sorciers au château avait quelque chose de terriblement ironique. Y avait-il même une question de mérite à devenir un sorcier ? C’était juste un fait, tout simplement un fait. « Tu n’as pas plus de sang sorcier. » Aussitôt dit, aussitôt regretté. Mais Merlin, il était si nerveux qu’il en disait n’importe quoi. Le Vert & Argent chercha à nouveau le regard de la préfète et en un sifflement maladroit murmura « Je suis désolé Breckenridge, ce n’est pas ce que je voulais dire. » Il se passa nerveusement une main sur la nuque. Il n’avait pas pour habitude de perdre son sang froid. Le garçon laissa s’installer un vague silence avant de tenter de se rattraper. « Ecoute Breck – hm Noreen, j’ai vraiment rien contre les nés moldus. Donc même s’il est un peu tard maintenant, je m’excuse, pour ce que j’ai pu dire il y a longtemps. On n’est qu’un petit con à onze ans. » Il parlait presque machinalement, rapidement, confus. Lui qui n’était pas du genre à s’excuser venait de faire une énorme concession. Mais s’ils étaient obligés de faire toutes ces rondes ensemble, autant que l’ambiance soit moins à la dérive. Tandis qu’une espèce de boule d’angoisse lui nouait l’estomac le brésilien tenta un vague sourire. La balle n’était maintenant plus dans son camp.