CHAPITRE TROIS❞

Tu entends que quelqu’un toque à la porte. Ton père est dans son bureau, le nez plongé dans de la paperasse à remettre au ministère demain matin. Tu t’assures qu’il n’a pas l’intention de se lever et tu descends les escaliers à toute vitesse et bondis sur le plancher du rez-de-chaussée. On est porté à croire que tu fais une course contre la montre ou contre toi-même mais non, la vitesse, le mouvement, c’est ton état naturel. Tu fais un nouveau bond devant la porte, tu ouvres la porte et tu t’arrêtes, interdit. Devant toi se tient une magnifique femme aux cheveux d’un roux feu et aux yeux bleus. Tu as l’étrange impression qu’elle essaie de déchiffrer ton âme par ta simple présence. Rapidement, tu te dis que c’est sans doute une conquête de ton père. Tu te retournes, prêt à aller le chercher mais la dame te supplie de rester, t’arrêtant de sa douce voix et d’une délicate pression sur ton bras. Tu figes sur place; cette femme dégage quelque chose qui t’intrigue et te terrorise en même temps et ce, sans que tu ne puisses en expliquer le pourquoi. « Reste… c’est à toi que je veux parler » qu’elle te dit, hésitante. Tu la regardes, tu ne peux pas détourner ton attention de ses iris bleu, ces iris que tu connais pourtant si bien. Ces iris, ce sont aussi les tiens. « Je peux faire quelque chose pour vous aider ? » Tu hésites, tu n’as rien à vendre, rien à lui offrir et tu ne connais aucune enseignante lui ressemblant. Que peut-elle bien te vouloir ? Tu n’es qu’un jeune de quinze ans, tu ne vois vraiment pas en quoi tu pourrais lui être utile. Elle veut peut-être apprendre à jouer au Quidditch, que tu penses en riant. « En fait… je suis ta mère, Jonathan » qu’elle continue, utilisant tout le courage qui lui restait. Elle soupire, essayant visiblement de se débarrasser d’un peu de pression.

Évidemment, tu ne la crois pas. N’importe qui pourrait débarquer chez toi, venir cogner à ta porte et faire semblant d’être ta mère. Pour quelle raison, tu n’en avais aucune idée, mais c’était tout de même possible. Tu restes immobile dans le cadre de la porte, tu te balances quelques instants sur un pied puis sur l’autre, ne sachant pas quoi faire d’autre. Elle te parle encore, tu ne l’écoutes qu’à moitié – toute cette histoire te semble être tirée par les cheveux. Ta mère est décédée d’une maladie grave une année ou deux après ta naissance, elle n’a pas été éloignée de toi contre son gré. Une partie de doute persiste, une partie de toi se dit : « et si c’était vrai ? » Tu aurais une mère, une mère à tes côtés, ce n’est pas rien. Tu ne vois qu’une solution : la présenter à ton père et lui demander la véritable identité de ta mère. Il ne sait pas mentir – c’est ce que tu crois, du moins. Tu demandes poliment à la dame de patienter (tu es certain qu’elle ne s’enfuira pas pendant ton absence) puis tu remontes chercher ton père, lui disant que tu as quelque chose d’urgent à lui montrer – « non, ça ne peut pas attendre ».

Le temps s’est arrêté, le monde s’est figé. Tu regardes ton père et l’inconnue à tour de rôle et résiste à l’envie de vérifier s’ils n’ont pas été pétrifiés par un quelconque sorcier sorti de nulle part. Ils ne bougent pas d’un poil et ton père a ridiculement pâli. Son teint rouge et épuisé est désormais alerte et plus blême que du lait caillé. Il n’est pas bien, il n’aime pas ce qu’il voit, c’est évident. « Papa, tu peux me dire qui est cette femme ? » que tu lui demandais, pas question de tourner autour du pot et de passer par quatre chemins. Il te regarde sans te voir. La femme, elle, tremble et semble sur le point d’éclater en sanglots. Elle a l’air si fragile, si facile à briser, si facile à détruire… Elle supplie ton père dans un langage silencieux que tu ne comprends pas et lui, demeure de marbre. « Pa ? » Il ne te répond toujours pas. Heureusement pour toi, tu juges qu’il est plus sage de ne pas intervenir. La tension est si grande que tu peux presque tendre le bras et y toucher – tout menace d’exploser d’une seconde à l’autre, les nerfs de tes parents en particulier.

« Elle a raison. » Il parle si bas que tu dois te pencher pour comprendre ce qu’il dit. Il s’éclaire la gorge, mal à l’aise. « C’est ta mère. » qu’il ajoute un ton plus bas. Cet aveu lui demande beaucoup d’efforts mais cela ne sera jamais autant que ce qu’il te faudra à toi pour un jour, pouvoir lui pardonner tous ces jours de ta vie passés dans le mensonge. Quinze ans à vivre dans l’ignorance, cela ne s’oublie ni du jour au lendemain ni d’un claquement de doigts et encore moins ni d’un simple coup de baguette.