L’assujettissement à la nourriture lui empoisonnait l’existence. Un cycle infernal mais nécessaire, une drogue à laquelle il était accro et dont il voulait pourtant se sevrer. Une pulsion. Malsaine. Il se promettait chaque soir d’arrêter, et chaque matin, il se penchait au-dessus de sa cuvette ou se ruait dans la Grande Salle comme un gosse vers le sapin de Noël. Aujourd’hui, il avait opté pour la séance de musculation extrême. Les pieds dans le vide, il s’acharnait sur sa barre de traction suspendue dans les airs. Leo serra les dents et accéléra ses mouvements, tractant de plus en plus rapidement son corps, jusqu’à ce qu’une douleur lui vrille l’épaule. Sous le coup de la surprise, il tomba brutalement par terre, la respiration saccadée. Tout ce spectacle pour un cupcake. Le désordre régnait en maître sur ses appartements, encore plongés dans l’obscurité matinale. Le soleil peinait à se frayer un chemin parmi les nombreux nuages qui obstruaient le ciel, mais il était encore tôt. Très tôt. Cinq heures peut-être. Ou six, il l’ignorait. Allongé près d’un monticule de vêtements, Leo tentait de recouvrir ses esprits, légèrement sonné par la violence du choc. Son épaule, maintenant son dos. Et sa nuque. Pour pas grand chose. Ses abdominaux saillaient sous sa peau blême, à l’instar de ses côtes, prouvant que ces exercices à répétition le blessaient davantage qu’ils ne l’aidaient à rester en forme. Le professeur de potions se hissa difficilement sur ses pieds et traîna sa carcasse suante vers la salle d’eau pour une douche méritée. Lové dans un manteau liquide, la vue brouillée par la vapeur qui s’élevait doucement autour de lui, Leo laissa un bref sourire s’installer sur son visage tiré. Puis rattrapé par le temps, il se dépêcha de passer un jean, un tee-shirt noir, un sweater et sa paire de rangers. Paré pour la journée.

La Grande Salle était encore bien silencieuse lorsque Leo franchit les lourdes portes de bois, baillant à s’en décrocher la mâchoire. Autant il était capable de débarquer à la dernière minute, alors que les derniers retardataires avalaient leur dernier toast, autant il pouvait arriver avant le directeur. Les rares élèves matinaux déjeunaient calmement, griffonnaient rapidement un parchemin ou survolaient vaguement la Gazette, à l’instar des quelques professeurs présents. L’épreuve du petit-déjeuner était périlleuse pour lui. Manger un peu, beaucoup ? Ne résistant pas à l’écœurante tentation, Leo attrapa un bol de porridge, du bacon, une tasse de café, recouvrit ses toasts de marmelade, sans oublier les œufs brouillés et un verre de jus de fruit. Et encore, il était raisonnable. Il jeta une œillade à la Une de la Gazette qui, sans surprise, titrait sur l’affaire Fizwizbiz. Sa baguette en main, il tourna les feuilles jusqu’à la page des sports et poussa un grognement : les Kenmare Kestrels avaient perdu face aux Appleby Arrows. Pour un Irlandais pure souche tel que Leo, cette défaite avait un goût terriblement amer. Il termina tranquillement son petit-déjeuner – en se resservant machinalement – et quitta la Grande Salle au moment où un afflux d’élèves bruyants l’inonda.

« J’vais fumer. » Lança-t-il à Ivory, son assistante, après la sonnerie du dernier cours. Il ne lui accorda pas le moindre regard et se dirigea vers l’aqueduc de Poudlard, profitant que la majorité des élèves soient encore à l’intérieur pour sa pause. Leo était incapable d’être agréable avec la jeune femme. Incapable. À chaque fois qu’il la croisait, à chaque fois qu’il lui parlait, le professeur de potions lui aboyait dessus sans raison valable, ou la regardait avec une condescendance qu’un mangemort n’aurait pas reniée. Pour lui, elle n’était qu’une cracmole maladroite qui empiétait sur son territoire, son havre de paix. Et elle l’agaçait prodigieusement, à être si souriante, si sympathique. Leo s’accouda à la rambarde, les yeux rivés sur le vide. Sa cigarette se consumait doucement entre ses dents, jusqu’à ce qu’il expédie le mégot au loin. Il avait du tue-loup à finir et devait préparer de l’Amortentia pour ses sixièmes et septièmes années. Le jeune homme inspira une grande goulée d’oxygène avant de rebrousser chemin. Les cachots avaient été désertés par les élèves et hormis les gouttes d’eau s’écrasant sur la tuyauterie, aucun bruit n’était perceptible.
Sauf une explosion. Assourdissante. Puis le silence retomba brutalement, comme s’il était complice du responsable… Ivory. Leo trottina vers la salle des potions, mais quelque chose lui échappa complètement entre l’instant où il ouvrit la porte et où il se retrouva sur les fesses, hébété. Son pied glissa lamentablement sur ce qui semblait être une flaque d’eau, entraînant le reste de son corps dans une chute ridicule. Une veine palpitante se réveilla sous son œil gauche. « Mais… mais qu’est-ce que t’as foutu ? » Beugla-t-il en essayant de se relever sans grand succès, constamment entraîné par les dalles mouillées. Il s’agrippa au rebord d’une table pour constater l’ampleur des dégâts… de l’eau, partout. Une inondation. Une fuite du lac. Bouche bée, l’Irlandais planta ses iris clairs sur Ivory, trempée jusqu’aux os, qu’il devinait coupable. Son teeshirt avait été légèrement brûlé par endroit. Il l’avait aperçue préparer une potion quelques instants avant de partir mais ne s’y était pas intéressé. Quel con. « Ça t’arrive d’être douée ou c’est en option ? » Leo usait d’une autorité injuste envers Ivory. Il la sous-estimait ouvertement et n’hésitait pas à lui jeter des remarques acerbes à la figure. D’un coup de baguette, il sécha l’ensemble de la salle et s’approcha prudemment du chaudron de la jeune femme. « Mais c’est quoi cette connerie… » Murmura-t-il en fronçant le nez au-dessus de la mixture. « Quand t’es pas sûre de ton coup, tu me demandes ! T’imagines s’il t’était arrivé un truc ? C’est moi qui trinquais… » Il gueulait, maintenant. Cette gonzesse lui cassait les balais…

Ivory était un danger public, une Miss Catastrophe ambulante qui serpentait près de ses chaudrons, lui jetant parfois des sourires perfides à la figure alors qu’il s’acharnait à l’humilier. Leo se protégeait, et il protégeait son travail. Les potions représentaient toute sa vie, il ne se sentait jamais aussi bien que près de la fumée douceâtre émanant des récipients d’étain, de cuivre ou d’argent. Et elle anéantissait son plaisir, elle atomisait son bonheur. Pour autant, il évitait de se plaindre de sa « si charmante » assistante car celle-ci s’était attirée les faveurs de tout Poudlard, par son minois solaire et sa personnalité enjouée. Appréciée des élèves et du personnel, elle éclairait les corridors de sa présence lumineuse, en dépit de sa maladresse avec une baguette magique. Quant à lui, il était tiraillé par une irrépressible envie de lui arracher la tête ; peut-être était-ce parce qu’elle inspirait une vie qui en lui s’était éteinte, peut-être était-ce par cette hypocrisie imbuvable dont elle se paraît, peut-être était-ce parce qu’elle était douée… Il ignorait d’où découlait cette répulsion inexplicable, mais elle était présente, pesante dans l’air déjà alourdi par les sempiternelles effluves de potions. Il scrutait le visage d’Ivory, décelant la même colère qui avait brutalement pris possession de son esprit. Sans mot dire, il se détourna du chaudron et de la jeune femme. Il n’avait pas l’intention de s’éterniser sur son incompétence. « Oh… Comme si j’allais te demander des conseils, à toi… Sérieusement ! » Leo dut se mordre la langue, tant une cinglante réplique lui brûlait les lèvres. Il se savait plus expérimenté, mais si elle refusait son aide quand il daignait lui accorder, grand bien lui fasse. « Ok, ok, lâcha-t-il, les mains en l’air, le dos tourné. Si tu meurs, c’est pas ma faute. » Mais ça me ferait bien plaisir, se retint-il d’ajouter, un sourire goguenard étalé sur sa figure.

Leo attrapa un imposant grimoire traînant sur son bureau et le lâcha sur une table, à l’autre bout de la salle. Plus loin d’Ivory il serait, mieux il se porterait. Le nez dans les pages vieillies du livre poussiéreux, l’Irlandais pointa sa baguette vers une étagère, où s’alignaient plusieurs types de chaudrons, puis vers l’un des placards renfermant ses ingrédients. Se déplacèrent alors un récipient en carapace de crabe de feu et une multitude de fioles, aux couleurs aussi criardes qu’obscures. Sans parler du reste de son matériel : une lame argentée, quelques sachets d’herbes magiques… « Rien ne m’arrivera, contrairement à ce que tu penses, je suis douée, alors pourquoi tu ne vas t’occuper de préparer du tue-loup ? On sait tout les deux que tu vas bientôt en avoir besoin. » Son corps entier se raidit soudainement. Un léger frisson lui parcourut l’échine, tandis qu’il faisait volte-face, une lueur assassine brillant au creux de ses prunelles. « Je t’emmerde, » cracha Leo. Il ne put empêcher une œillade discrète à sa montre magique, mais seule la petite aiguille pointait vers le symbole runique de la pleine lune, qui attendrait le mois prochain. Deux ou trois semaines de répit. Lorsque l’échéance approchait, une faible lueur argentée entourait la rune. « Ne te mêle pas de ça… ne te mêle jamais de ça. » Grinça le jeune homme, avant de s’en retourner à sa potion. L’Amortentia. Ironie du sort. C’était le plus puissant philtre d’amour existant au monde, et il le préparait dans une atmosphère où la haine était plus que palpable. Pourtant, ils n’avaient pas commencé ainsi. Des brides de souvenirs agressaient parfois sa mémoire, lorsqu’il posait ses iris azurs sur Ivory ; leurs rires entremêlés, alors qu’ils se poudraient le nez sur une table basse, le bruissement des draps sous leurs masses alcoolisées, ou le claquement d’une porte, lorsqu’il la ficha dehors le lendemain matin. Deux âmes errantes. Rien à perdre, rien à gagner, sauf un moment étrange dans les bras d’un inconnu. Chaque fragment de cette « vie » lui écorchait l’âme.

Elle lui rappelait cette époque où il avait baissé les bras. Elle lui rappelait la loque qu’il avait été. Elle lui rappelait cette lutte acharnée qu’il menait contre lui-même, un temps où seuls l’alcool et la drogue lui faisaient entendre raison. Il perdait le contrôle de lui-même pour museler la bête. Et Ivory lui renvoyait constamment ses erreurs en mémoire. Sans qu’elle en soit consciente. « Mardi et mercredi prochains, tu feras cours seule. J’ai une urgence à Londres. T’oublieras pas la préparation notée de la potion d’Enflure pour les deuxièmes années. Et à la fin du mois, on fait passer une simulation des BUSES et des ASPICS aux cinquièmes et septièmes années… » Bien que Leo ne supporte pas de laisser sa classe aux mains de la jeune femme, il préférait que les cours soient assurés par quelqu’un, aussi peu douée soit-elle. Elle n’avait pas une once de sa confiance, ce qui expliquait les innombrables notes qu’il laissait dans les tiroirs de son bureau, dans la salle des professeurs, par hiboux, ou même à certains élèves… Par exemple, il avait presque l’habitude de donner des directives à Maelynn Walden, au cas où Ivory ne s’en souviendrait pas. « Aïe… » gémit-il, en secouant vigoureusement sa main. Le jeune homme était si préoccupé par cet emploi du temps chamboulé qu’il ne s’était même pas aperçu que son doigt s’était dangereusement rapproché des flammes dansant sous le chaudron… Merlin était-il du coté d’Ivy aujourd’hui ?! Entre sa chute – dont son coccyx peinait à se remettre – et cette brûlure… il était verni.

Quelle garce. Quelle belle garce. Fière et cinglante. Les lèvres pincées, le jeune homme examina son index rougi, qui survivrait sans problème à l’incident. Ce n’était pas la première fois, ce ne serait pas la dernière. L’explosion d’un chaudron avait failli lui coûter son avant-bras une fois ; depuis, celui-ci arborait une immonde cicatrice de brûlure. Il avait beau se moquer d’Ivory, il n’était pas à l’abri des accidents non plus, quoiqu’en disent ses années d’expérience. Un sachet de trèfles tomba sur les dalles glaciales. Levant les yeux au ciel, Leo se pencha pour le ramasser et aperçut Ivory, en train de troquer son teeshirt calciné contre un autre vêtement… puis il se cogna la tête contre le rebord de la table. Un moment d’égarement ? Merlin avait réellement décidé de se ranger du coté de sa pauvre assistante, aujourd’hui. Il s’estimerait heureux de sortir de la salle en un seul morceau… Agacé, Leo s’arma de sa lame argentée, coupa des tiges séchées de lys blanc et les poussa sur le coté. Ne pas la regarder, ne pas lui parler, ne pas l’écouter… Ignore-la. Tu es doué pour ça… pour ignorer les autres, souffla une petite voix pernicieuse.
« Sinon quoi ? Tu me ferais quoi… Hein Leo ? » Il ne prit pas la peine de se retourner. Elle le provoquait… et peut-être se serait-elle retenue, si elle avait connaissance de quelques uns de ses faits d’arme. Du sang irlandais coulait dans ses veines et la bête rugissait en lui, sa carrure fragile ne signifiait rien. Absolument rien. Il était si tendu qu’une douleur vrilla sa nuque. « J’hésite entre t’empoisonner et attendre la prochaine lune pour te déchiqueter… Ne me tente pas. » Marmonna Leo en saupoudrant délicatement une mixture grisâtre de corne de licorne. Une douce spirale argentée s’échappa alors du chaudron bouillonnant. Si tendre avec ses jouets, si brutal avec les êtres humains. « Le genre de poison dont les volutes empestent déjà la mort… et qui une fois ingurgitée s’insinue doucement dans les veines… tu ne sens pas le danger venir, mais il est en toi, il te dévore… les sens se troublent, les battements cardiaques ralentissent, lentement, très lentement… la bouche est pâteuse, les gestes malhabiles… tu crois que c’est la fatigue… l’air manque, tu suffoquerais. Et… et c’est la fin, mais elle te prend par surprise. » L’esprit meurt avant le corps. L’âme est bouffée avant que le visage ne pâlisse, avant que le cœur ne s’arrête. Une monstrueuse torture, mais indicible. Car la victime est prisonnière de sa propre ignorance. La cruauté du poison résidait dans cette prise de conscience tardive, dans l’impossibilité de comprendre que le mal était irréversible. Et il avait débité ces horreurs avec une fièvre répugnante, en préparant le philtre d’amour le plus puissant au monde. Une pulsion morbide ou un violent désir de faire naître la peur en Ivory. Mais celle qu’il s’obstinait à considérer comme une bécasse sans intérêt était intelligente. Il le savait sans vouloir l’admettre, et elle lui prouverait suivant sa réaction. S’il parvenait à l’effrayer… non. Ses mains retombèrent sur sa table de travail, ses épaules s’affaissèrent ; il avait presque honte d’avoir proféré de telles atrocités, à l’encontre d’une fille qu’il ne pouvait simplement pas encadrer. Leo attrapa sa plume et gribouilla quelques notes sur la marge de son grimoire – la page d’instructions d’origine ne ressemblait plus à grand-chose, du reste, tant il l’avait rectifiée et raturée.

« Oui, cela fait juste trois fois que tu me le dis… J’ai corrigé les copies du dernier test surprise que tu m’as fait faire aux troisièmes, tu sais, pendant la dernière pleine lune, ils sont dans ton bureau, je sais que tu voudras les vérifier. » Troisième fois, déjà ? Rabâchait-il autant ? La remarque n’était pas étonnante, cependant. Il semait tellement de consignes dans son sillage qu’Ivory avait dû finir par s’y accoutumer. Affichant son indifférence par un simple haussement d’épaules, le brun agita sa baguette au-dessus du chaudron crépitant, silencieux. La potion passa d’une couleur fer à un gris plus clair, parsemé de fluides blanchâtres. « Je les ai déjà vérifiés, répliqua-t-il d’un ton neutre. Ta notation est trop sympa parfois, mais bon. » Leo avait jeté un œil au tas de parchemins la veille et à sa grande surprise, il ne trouvait rien à redire. Elle avait la plume juste, le bon commentaire. Mais ça lui aurait arraché la gueule de l’avouer. Alors il se contenta de se taire. Il l’avait jugée sur tout : sur ses tenues vestimentaires, sur son écriture, sur les explications qu’elle fournissait aux élèves, sur son sourire, sur sa façon de travailler… il l’humiliait, constamment. Ivory était son souffre-douleur… comme une de ses ex l’avait été, avant elle. Il en avait besoin. Il avait besoin d’accabler un autre que lui-même. Mais la jeune femme semblait être plus forte qu’il ne le pensait, pour une raison qui lui échappait. Et dont il se foutait. Royalement. « T’es sérieux, c’est pas mon rôle ça ? D’être la potiche maladroite qui se brûle parce qu’elle ne fait pas attention à ce qu’elle fait ? Je dois dire que ce rôle te va bien. » Volte-face. Il la toisa avec suffisance, les paumes de ses mains appuyées sur le rebord de la table. Son assistante s’esclaffait mais il ne lui en tenait pas rigueur ; aussi injuste puisse-t-il être, se moquer de sa maladresse était tout à son honneur. Leo n’était pas du genre susceptible ; en revanche, il aimait avoir le dernier mot. « Si tu commences à déteindre sur moi, je suis mal barré, ironisa-t-il, les yeux azurs braqués sur le plafond. Tu te rends compte ? Je pourrais devenir stupide, naïf, et nul avec ma baguette… Merlin… » Son fiel déversé, ce fut à son tour de sourire. Un demi-sourire, pas vraiment sincère, pas vraiment amusé. Une grimace forcée. Tu ne mérites même pas que je plaisante vraiment avec toi, tu as juste le droit à mon sarcasme empreint de dégoût. Tu es tout ce que je hais. Tu es tout ce que je veux oublier.
Il pouvait devenir vraiment con, quand ça lui chantait.

La vie ne tient qu’à un fil. Si fragile, si cruelle. C’est une chienne, la pire salope qui puisse nous baiser. Leo a voulu lui fausser compagnie, une fois. Il s’est loupé. Ses iris azurs lacèrent le tranchant du couteau, une veine palpite sous son œil. Il ne bouge plus. Il ne parle plus. Pétri de silence, Leo serre les dents, les muscles de sa mâchoire se contractent. Il lorgne l’arme, prisonnière de mains qu’il juge maladroites, et entend son cœur cogner contre ses tempes. Pourrait-elle ? Oserait-elle, seulement ? Oserait-elle le blesser ? Derrière lui, ses doigts s’étaient doucement refermés sur le manche de sa baguette. Ils n’en seraient pas là s’il avait décidé d’aller de l’avant. Ils ne proféreraient pas des menaces de mort l’un contre l’autre s’il avait accepté de fermer les yeux sur un passé que tous les deux souhaitaient oublier. Celle qu’il considérait comme une poupée sans cervelle avait remonté une pente sur laquelle il glissait encore. Leo tâchait d’inspirer un semblant de peur pour tromper la sienne ; Ivory était l’une des seules personnes de Poudlard à avoir côtoyé la loque qu’il avait été. Son bouc émissaire est sa faiblesse, son talon d’Achille. « N’y penses pas, » murmura-t-il en pointant sa baguette sur le couteau, qui s’arracha des doigts graciles de la jeune femme pour rejoindre sa paume tendue. Il le posa sur sa table, à l’abri des intentions malavisées de la jeune femme, et crut que le silence retomberait une bonne fois pour toutes. Mais elle lui tint tête, déterminée à ne pas se laisser intimider par sa provocation morbide. Ignore-la ! tonna la voix, ignore-la. Trop tard, il était suspendu à ses infâmes paroles, les traits fins de son visage décomposés par la rage. Son sang bouillonnait. De la lave incandescente. La bête rugissait de plaisir tant la colère de son hôte était violente. Ses jointures blanchissaient, au fur et à mesure que ses poings se resserraient, que ses ongles s’enfonçaient dans ses paumes. Et elle parlait, parlait.
Non. Jamais. Elle ne le ferait pas. « Pauvre conne. » Cracha-t-il.
Leo, dans toute sa finesse. Il glissa sa baguette dans sa ceinture et avança vers Ivory, menaçant. Son regard, d’habitude si inexpressif, si éreinté par la maladie, était hargneux, assombri par la fureur sourde qui dominait chacun de ses pas, chacun de ses gestes. Il attrapa brutalement le bras d’Ivory, conscient que la pression qu’il exerçait dessus était douloureuse, et de sa main libre, s’empara de la mandibule de la jeune femme afin de rapprocher son visage du sien. Il était tendu. Tous ses muscles étaient sollicités, plombés par cette violence soudaine. Elle avait voulu jouer avec le feu, elle s’était brûlée. « La personne stupide dirait qu’elle peut le faire. » Siffla-t-il au creux de l’oreille d’Ivory. Leo était un névrosé. Son système nerveux avait été bien amoché par ses conneries passées ; il en était devenu paranoïaque. Mais maintenant… maintenant, avec elle, il avait peur. Il avait peur de ce qu’elle pourrait faire. De son audace. La majorité de ses chaudrons était ici. Il préparait parfois son tue-loup dans ses appartements mais préférait largement le coté pratique de la salle de potions…
Et si elle l’avait déjà fait ?
Son cœur manqua un battement. Il s’en serait aperçu… non ? Il était drogué à cette potion. Drogué. « Tu l’as fait ? Tu l’as déjà fait ? Je te tuerais si tu l’as fait, espèce de garce ! » Hurla-t-il comme un forcené, en secouant frénétiquement la jeune femme. Une poupée entre ses mains. Depuis qu’il était arrivé à Poudlard, Leo n’avait jamais été en proie à un tel accès de colère ; au contraire, il se sentait serein. Même en présence d’Ivory. En dépit de ses bourdes, elle parvenait difficilement à le pousser réellement à bout. Ses nerfs étaient à vif. L’anarchie régnait en maîtresse absolue dans sa petite caboche abîmée. Tu joues ta carrière, ta dignité, le respect de tes amis. Mais le mal était fait. Il n’avait pas levé la main sur elle mais l’avait brutalisée. Elle pourrait le dénoncer. Elle le dénoncerait. Comme s’il ne l’avait pas assez détruite. Tiraillé par son intégrité et sa folie, aveuglé par la haine, Leo essayait de relâcher son emprise sans y parvenir. Ses doigts s’enfonçaient dans la peau d’Ivory. La violence est l’arme des faibles. Il s’était promis de ne plus l’être. Il s’était promis de ne plus toucher une femme. Elle n’aurait pas dû outrepasser cette limite. Sa lycanthropie ne regardait personne, surtout pas elle. Une erreur fatale. Il avait la sensation de ne plus s’appartenir. Que ses mains étaient celles d’un autre. Tu risques tout. Tout ce que tu as reconstruit. Tu veux être taxé de salaud ? Tu veux que tes collègues, tes proches te regardent comme un monstre ? Ivory avait dépassé les bornes. Et lui aussi. Il aurait mieux fait de se tenir à l’écart de son petit jeu plutôt que de réagir au quart de tour. Mais il haïssait tellement le prédateur qu’il était. Chaque matin, chaque soir, il niait l’existence de cette gangrène qui le ravageait de l’intérieur. Elle lui jetait à la gueule ce qu’il muselait. Leo n’avait aucune excuse. Contre qui se battait-il, au juste ? Contre elle ? Contre lui ? Il était capable de revêtir tant de personnalités… tant de visages. Petit loup apeuré le matin, jeune professeur bienveillant l’après-midi, lycanthrope déséquilibré le soir. Il se perdait dans son propre labyrinthe. Ivory avait rencontré un paumé instable dans le passé, elle l’avait de nouveau face à elle aujourd’hui.
Leo lâcha la mâchoire de la jeune femme. Et malgré tous ses efforts, la colère ne s’amoindrissait pas. Elle était toujours aussi palpable, nourrissait toujours autant sa force. D’ailleurs, il retenait encore le bras d’Ivory.

Lâche son bras bordel !
Il décroche totalement. Elle n’est qu’une cracmole… une cracmole qu’il a ramassée un soir. Leurs routes n’étaient pas censées se recroiser. Elle le rend fou, à parler. Encore et toujours. Si lui avait perdu son calme, elle semblait plus confiante que jamais. Elle voulait lui prouver quelque chose. Lui prouver qu’elle n’était pas cette fille qu’il avait jetée hors de son studio, lui prouver qu’elle n’était pas cette potiche stupide qu’il dénigrait constamment. Chaque mot sortant de sa bouche lui brûle les tympans. Il entend son cœur battre de plus en plus fort. Il entend, au fond de son être, la bête rugir. Leo serre les dents, si fort qu’une douleur lui vrille la mâchoire. Un hématome apparaîtrait sur le bras de la jeune femme. La marque de ses doigts s’imprimerait sur sa peau. Quelqu’un poserait forcément la question. Mentirait-elle ? Pourquoi le protégerait-elle de toute façon ? Il avait perdu. Et il aurait été si aisé de gagner… si aisé. Un gémissement de douleur s’échappa de ses lèvres quand elle se défit de son emprise.
Comme Violet, lorsqu’elle se défendait. Son ex-copine, qu’il avait expédiée à Sainte-Mangouste après un bad trip. Secouant la tête pour chasser son visage tuméfié de son esprit, Leo foudroya Ivory du regard, furieux mais étrangement… calmé. Ce coup ne suffirait sans doute pas à lui remettre les idées en place pourtant. Il inspira profondément, une, deux, trois fois. Recula, de quelques pas. Enfonça ses ongles sur le rebord d’une table. Elle aurait dû en profiter pour se taire. Avant qu’il ne lui arrache la langue. Mais non. Probablement satisfaite, Ivory lui cracha son fiel à la figure… jusqu’à lui conseiller de réfléchir, la prochaine fois. De nouveau, ses nerfs se nouèrent. Son corps entier n’était que souffrance. Trop crispé.
Sitôt relâchée, sitôt rattrapée. La poupée finirait cassée, déchirée. Plus de tête. Il agrippa la gorge de la jeune femme. Son nez frôlait presque le sien, tant il était proche d’elle. « Tu crois que j’ai peur ? Tu crois vraiment que j’ai peur ? » Souffla-t-il. Leo n’avait pas l’étoffe d’un dur à cuire. Trop fluet, trop malade… trop faiblard. Mais ce n’était pas les premières menaces de mort qu’il recevait. Un air de déjà-vu. Ils se défiaient mutuellement ; elle cherchait à se venger, il perdait le contrôle. Si différents et si complémentaires à la fois. Dans une autre vie, leur collaboration aurait donné de brillants résultats. « TU CROIS QUE J’AI PEUR ? » Le cri se répercuta en écho dans la salle. Il aurait bien voulu lui dire, lui dire que mourir n’avait aucune importance, qu’il s’en foutait éperdument, parce que sa tête n’était qu’un vaste champ de bataille, que lui-même se perdait dans son propre labyrinthe. Si ses amis le voyaient. La plupart gardaient en mémoire un Leo souriant, un brin fantasque, plus facétieux qu’un lutin de Cornouailles. Et maintenant… maintenant, il était un clown triste.
Il était dangereux pour elle. Un poison. Qui était-il, pour l’humilier ? Qui était-il pour la malmener ? Tous ses sarcasmes, toutes ses brimades… pourquoi, au juste ? Exorciser son mal-être ? Oublier qu’il ne valait pas mieux ? Qu’il s’enfermait dans un personnage qui sonnait faux ? Et si Ivory avait affaire à son vrai visage ? Incapable de penser correctement, le jeune homme relâcha sèchement la pression qu’il exerçait sur la trachée de son assistante. Il ne se suivait plus, ne se comprenait plus.
Leo poussa un hurlement bestial. À s’en déchirer ses fragiles cordes vocales. Il fourrageait dans ses cheveux avant de se prendre la tête, hors de lui. Sa baguette était toujours coincée dans sa ceinture et il ne jugea pas utile de la dégainer. Elle n’existait plus. Sa seule magie, sa seule force, serait la violence de sa colère, la brutalité de son angoisse. Il renversa la table sur laquelle reposait le matériel d’Ivory avant de se ruer vers les armoires où il rangeait toutes ses potions une fois terminées. Seule une lueur vacillante de folie éclairait son regard éteint. Les nerfs de sa nuque le faisaient souffrir. Il commença alors à briser toutes les fioles contenant du tue-loup. Toutes, sans exception. Il les propulsait contre les murs sans prendre conscience de son geste. Les flacons de verre éclataient en morceau, répandant un liquide inodore mais d’où émanait une légère fumée bleuâtre, qui s’évanouissait au bout de quelques secondes à peine. « Tu m’empoisonneras pas, murmurait-il, personne ne m’empoisonnera… » Ses membres tremblaient. Il avait perdu les pédales. Il déconnait totalement. Personne ne l’empoisonnera. Personne. Finalement, il recula, encore, et pointa sa baguette sur l’étagère où s’alignaient religieusement ses fioles et d’un simple « bombarda » muet, tout explosa. Des heures de travail, envolées. Sur un coup de tête. Parce qu’il avait peur. Il était capable de préparer cette potion les yeux fermés ; depuis près de huit ans, il répétait le même rituel. Ivory jubilait-elle maintenant ? Il n’en savait trop rien. Elle n’était plus dans son champ de vision, même périphérique. Il avait l’impression d’être seul, entouré d’un bordel sans nom. Sa main tremblait. Ses iris azurs contemplaient l’étendue des dégâts mais les images ne parvenaient pas à son cerveau endormi. Sinon, il aurait hurlé. Bloqué, immobile, Leo observait l’ampleur du désastre comme l’aurait fait un aveugle ; parce qu’en regardant, il ne voyait rien. Rien du tout. Les éclats de verre, la flaque qui mangeait le bout de ses pieds. Les bras ballants, il se retourna vers Ivory, un sourire sardonique étalé sur son visage. Pas un mot ne franchit la barrière fermée de ses lèvres. Pas un son. Sa gorge était nouée… il ne bougeait pas. Difficile de dire s’il était « conscient ». La colère s’estompait doucement de son regard vitreux. Ses traits fins étaient figés dans une expression d’indifférence totale. Son cœur ne battait plus contre l’arrière de sa tête.

Inspire. Expire. Doucement. La respiration saccadée se régule, le visage blêmit, les veines s’estompent. Une sensation de malaise l’assaille, ses jambes se dérobent. Il ne s’appartient plus. Cette violence n’est pas la sienne. Il ne voulait pas qu’elle soit la sienne. Il ne voulait plus. Ces innombrables fois où il avait saccagé son studio, où il avait cherché à se battre sans raison, pour s’oublier. Parce qu’il ne supportait pas de vivre avec lui-même dans le fond. L’épave garde le silence et les commissures de ses lèvres retombent lentement, comme neige fond au soleil. Petit ange déchu ou diablotin endormi, il hésite. Ce qu’il sait, en revanche, c’est qu’elle est à coté de lui. Toujours. Elle n’est pas partie, elle n’a pas fui, et il se demande pourquoi. Il la connaît si peu. Si mal. À la colère succède l’extase, à l’angoisse l’euphorie, à la violence le calme. L’ivresse muette qui s’empare de lui n’a d’égal que la drogue après des mois d’abstinence. Peut-être qu’Ivory n’avait été que le facteur déclencheur de cette sauvagerie sourde qu’il refrénait depuis son arrivée au château. Elle écaillait sournoisement le vernis dont ses failles étaient barbouillées, elle grattait toujours davantage, jusqu’au sang s’il le fallait. Avec elle, il était incapable de trouver ses marques, d’être celui qu’il voulait être. Un Leo inoffensif, proche du souvenir laissé entre ces murs austères. Parce qu’elle le connaissait. Elle le connaissait mieux que quiconque même. Et elle l’ignorait… heureusement, d’ailleurs. Il lorgnait la jeune femme, paralysé, les bras collés contre ses flancs. Son cerveau ne commandait plus son corps. Il était enfermé dans son mutisme. Troublé, enragé, coupable. Ravagé. Fatigué, un peu. De ne pas avoir assez dormi, d’avoir trop vomi, d’avoir abusé du sport, d’être courbaturé en permanence… Quelle loque.
Déphasé, Leo crut que la « conversation » s’arrêterait là. À cet instant présent, son seul rêve était de s’écrouler sur son lit et d’oublier ce qui venait de se passer. Cette perte soudaine de contrôle, ce refus d’admettre qu’il était sacrément dérangé, cette impossibilité de reconnaître Ivory comme une adversaire de taille. Elle entrait et sortait de ce cercle vicieux avec une virtuosité sadique, alors qu’il était coincé à l’intérieur. Bien sûr qu’elle ne le tuerait pas. Quel idiot d’avoir envisagé, ne serait-ce qu’un instant, cette éventualité. Elle était jeune, maligne. Que gagnerait-elle à l’empoisonner, sinon signer son arrêt de mort ? Quel con… quel con. Il détourna son regard, désormais braqué sur le placard ouvert et l’étagère explosée. Ne restait plus qu’à nettoyer, à prétendre que rien ne s’était passé. Encore un secret pour les anciens amants terribles. Une promesse muette d’enterrer l’inavouable ensemble, malgré l’animosité qui régnait entre eux. Le hasard était si ironique qu’il eut presque envie de rire. Leur situation était si sordide. Il n’aperçut pas la jeune femme ramasser un couteau, mais en quelques secondes, elle était là, contre lui.
Ivory s’approcha sans qu’il ait le temps d’esquisser le moindre mouvement. Son corps se colla au sien. Ses courbes féminines épousèrent la dureté de son torse, à l’instar de leurs battements cardiaques, entremêlés dans un ballet inégal. L’une peinait à retrouver son calme, l’autre était imperturbable. Féline, elle ne comptait pas rompre cet étrange contact physique, qui se rapprochait farouchement de leur première étreinte. Si proche de lui… après ce qu’il lui avait fait subir. Combattre le feu par le feu. Elle était armée. La donne avait changé. Privée de parole pendant sa crise passagère, Ivory recommença à jouer avec les mots… avec moins d’assurance, toutefois. Elle était plus concise, plus brève. Croupir à Azkaban pour lui… ah ! quel revers du destin ce serait. Sa lame effleura son bras, trop furtivement pour l’ouvrir, pas assez superficiellement pour le laisser tranquille.
L’entaille le fit tressaillir, mais la douleur fut infime, éphémère. Elle ne cherchait pas nécessairement à le blesser ; juste à l’effrayer. Des gouttes de sang perlèrent, léchèrent lascivement les chairs à vif, et roulèrent sur sa peau nue, laissant un sillon tiède derrière elles. Déconnecté de la réalité, il ne s’en formalisa pas, alors que quelques secondes plus tôt, il l’aurait giflée. « Tu pleures. » Murmura-t-il, en enroulant ses doigts osseux autour du poignet d’Ivory. Mais il ne la retint pas. Il ne lui enleva pas le couteau, cette fois-ci. Une lueur de défi flottait dans ses pupilles dilatées. « Qu’est-ce que tu connais de mon niveau… » lâcha le jeune homme dans un souffle. La seule personne qu’il ait jamais empoisonnée était présente dans cette pièce, et ce n’était pas elle. Son cou s’allongea alors, s’appuya contre la lame. Suicidaire jusqu’au bout ou joueur provocateur ? Il déglutit et sentit le tranchant tressauter sous sa pomme d'Adam. Sa gorge se desséchait. « T’es pas partie, dit-il dans un chuchotement à peine distinct, brisé. Pourquoi t’es pas partie ? » Il dardait du regard les yeux humides d’Ivory. Elle avait peur. Mais elle ne prendrait pas ses jambes à son cou ; il avait même le pressentiment qu’elle n’en resterait pas là. Qu’elle attendait, elle aussi, de l’enfoncer plus bas que terre. Soudain, elle l’intéressait presque ; il était sincère. Lorsque les flacons volaient en éclat, il pensait vaguement qu’elle aurait couru vers la porte, qu’elle aurait cherché quelqu’un… Peu importe. Au moins, elle n’avait pas utilisé sa baguette. Le métal se réchauffait au contact de sa peau tendue. Jouant le jeu jusqu’au bout, le jeune homme attendit, abruti par la contemplation du visage d’Ivory, où flottait un nombre indéfinissable d’émotions, qu’elle tentait de masquer comme elle pouvait par de l’indifférence ; pire, du courage. Cette fille était un mystère, sous ses grands sourires. Elle le connaissait trop à son goût, et il ignorait tout d’elle. Qu’avait-elle fait, avant les fizwizbiz ? Pourquoi s’étaient-ils rencontrés ? D’où venait-elle ? Que cherchait-elle à prouver, en maintenant son couteau contre sa gorge ? Il avait compris qu’il n’avait pas affaire à la dernière des idiotes, mais le reste lui échappait. Elle ne l’égorgerait pas, c’était un fait. Et la suite ? Continuerait-ils à se regarder en chiens de faïence ? Leo se sentait nauséeux. Dépassé par quelque chose de trop intense. Trop brutal.

Qui es-tu, Leo ? Cette question te tue, sale gosse. Elle te ronge. Et la réponse est là, sous tes yeux, dans les larmes qu’Ivory peinait à retenir. Un monstre, une enflure, un pauvre type déversant son dégoût de lui-même sur les autres plutôt que de s’affronter, plutôt que lutter. Parce que ce combat, tu l’as abandonné il y a longtemps, tu as baissé les bras avec l’illusion que non, tu étais plus fort. Mieux, tu étais invincible. Mais la vérité est tout autre. Amère, elle n’est qu’un simulacre perfide dans lequel tu t’enlises jour après jour. Tu y crois, si fort. Tu t’y accroches. Avant de fonder les Cabots Anonymes, tu as essayé de te foutre en l’air. Avoues-le. Tu as pensé aux autres quand la vie avec toi-même est devenue insupportable. Et si tu avais réussi, cette nuit-là. Si personne n’était venu te porter secours ? Tes tristes iris azurs tombent sur la poupée de chiffon malmenée, se posent un court instant sur la marque rougie que tes doigts ont laissé sur sa peau blanche, et le regret t’accable. Tu avais juré. En larmes, tu avais juré sur le visage poisseux de sang de Violet. Trop défoncé pour discerner l’abomination de tes actes. Le contrôle, tu étais incapable de l’avoir sur toi, alors il fallait que tu l’aies sur les autres. Chaque coup porté et reçu te dépossédait de ton humanité déjà atrophiée. Tu aimerais t’effondrer, tant le poids de tes conneries te fait courber l’échine.
Mais elle n’est pas Violet.
Elle lâcha le couteau, qui tombe à leurs pieds dans un fracas métallique. Leo enroula ses doigts autour de sa gorge et la massa, intérieurement soulagé qu’elle n’ait pas osé lui trancher la carotide. Il étira son cou, une, deux, trois fois et baissa la tête, un rictus goguenard déformant ses traits fins. Elle était forte. Naïve de croire qu’elle aurait raison de lui, mais forte. Leo était une bête enragée frappant les barreaux de sa cage, se cassant les dents dessus. Il sentit les ongles d’Ivory s’enfoncer dans son poignet. Son sourire s’effaça, mais cela ne l’empêcha pas d’approcher ses lèvres de l’oreille de la jeune femme, comme un vautour s’approche sournoisement de la carcasse purulente. « Tu aimais ça à une époque, non ? » Le murmure était aussi infect que les pensées qui l’accompagnaient ; des cauchemars d’une autre époque où la douleur était étouffée par un paradis artificiel et psychédélique. Il ne se souvenait pas trop. Mais il était certain d’avoir été brutal. Son nez effleura brièvement les mèches brunes d’Ivory. Puis il se redressa, comme si de rien n’était. Si enfoncé dans le passé qu’il se laissait tenter par le désespoir qui le rongeait. Elle te giflera probablement. Lui en donneras-tu le temps ? On ne parle pas comme ça aux filles. Dans sa rage de prendre le dessus sur lui, elle réveillait son amertume de ne pas avoir assez de couilles pour sortir d’un trou qu’il avait lui-même creusé. Courageuse Ivory. Si tu savais combien tu le fais souffrir, à cet instant. Tes paroles lui brûlent les tympans.
Elle dit qu’elle ne se laissera plus jamais faire. Qu’elle n’était pas partie parce qu’elle n’était pas faible. Il ne demandait pas à être compris, son geste n’était qu’une erreur de plus. Mais il s’interrogeait. Elle ne parlait pas à lui en particulier, du moins, lui semblait-il. C’était une promesse. Une promesse amère. Presque répétée. Un espoir incertain, mais auquel elle tenait. D’un coup d’épaule, il écarta Ivory de son passage et arracha brutalement son bras de son emprise, ridicule, comparée à sa poigne masculine. Pendant quelques secondes, ils avaient été si proches… l’équilibre était restauré ; il lui tournait le dos. Ses mains tremblaient légèrement, quand il essaya d’attraper ses cigarettes, oubliées dans la poche de son jean. Peu assuré, l’adrénaline retombant, il en tira une avec les dents mais le paquet lui échappa et s’écrasa par terre, à coté de la table renversée. Il jura silencieusement, comme si cette chute accidentelle confirmait son malaise. Leo traversa la salle d’un pas rapide et s’adossa à coté de la porte d’entrée, tout en allumant sa clope. Une flamme bleue apparut au bout de sa baguette, vint lécher le cylindre blanc et il aspira le monoxyde de carbone avec un plaisir presque écœurant. Sa tête se renversa en arrière, heurta l’humidité des pierres et ses paupières se refermèrent doucement. « C’est bien, de pas être faible. » Il se foutait un peu de sa gueule là. Et de la sienne aussi. Il voudrait partir, prendre ses jambes à son cou, disparaître. Courir. Loin d’elle. S’arracher à la morbide contemplation de son visage fermé, des marques qui décorent maintenant son cou, du bleu naissant qui se forme sur son bras. « J’ai rêvé que tu te tirais pour de bon une fois, souffla Leo en se frottant les yeux. La meilleure nuit de ma vie. » Son fantasme ultime. Plus que se retaper tous les meilleurs coups de ces dernières années. La voir s’évanouir dans l’obscurité de ses souvenirs, qu’elle ne soit plus qu’une lointaine image écornée. Il étouffa un ricanement discret, nerveux. Un peu dément, même. L’angoisse du tue-loup disparu. Merde, ce qu’il a peur, en fait. Ça lui broyait les entrailles. La fumée nocive voyageait dans ses poumons, remontait à son cerveau, assouplissait sa matière grise trop crispée par cette sensation de vertige.
« Quel bordel. » Quelle constatation. Plusieurs étagères avaient explosé sous la violence du sortilège. Son bureau était recouvert d’éclats de verre, et le sol était maintenant dégueulassé par de la flotte putride qui s’était échappée des bocaux d’ingrédients. Dans une dizaine de minutes, l’air de la salle de potions, déjà confiné, serait irrespirable. Il faudrait nettoyer. Et il voulait dormir. Avaler un philtre calmant et sombrer dans les bras de Morphée. Sa gorge lui faisait mal. Trop de hurlements. Mais gueuler sa rage l’avait libéré d’un poids. « Fait chier… » grinça-t-il en coinçant sa cigarette entre ses dents. Il frottait convulsivement ses mains l’une contre l’autre. Puis fit craquer ses jointures.

Leo fumait comme on grillait une clope après l’amour. Une vague sensation de satisfaction entremêlée à la déception d’une performance loin d’être exceptionnelle. Le geste est répugnant. Provocant. Il observait minutieusement l’entaille qu’avait laissée la jeune femme sur son bras, grimaçant. La blessure était superficielle, elle avait manqué de peu son artère. Et il ignorait s’il devait être rassuré ou si c’était une signature. Il regarda le couteau entre les mains d’Ivory, retint un sourire narquois – que voulait-elle faire, maintenant ? Se trancher elle-même la gorge et crier au meurtre toute jugulaire dehors ? Mais le temps de tirer une bouffée suffit. Il ne percuta pas immédiatement, trop occupé à recracher un long filet de fumée grisâtre. Les secondes s’égrènent. Il a tort de la sous-estimer.

Elle le lancé. Elle a lancé le couteau. Vers lui.

Il voit la lame, meurtrière, se diriger à toute allure sur lui. L’instinct de survie prédomine, ses réflexes de loup récupèrent leurs droits, il se jette par terre au détriment de sa clope et de sa dignité. Les mains sur la tête, Leo est recroquevillé sur le sol. Logée dans le bois de la porte, la lame l’avait manqué de quelques centimètres à peine. Le lancer frisait un professionnalisme consternant. « MAIS T’AS PERDU L’ESPRIT OU QUOI ? » Il vociféra, la main sur un cœur qu’il avait au bord des lèvres. Un hoquet de surprise fit bondir sa cage thoracique. Pour la première fois, il sentait une réelle menace planer au-dessus de sa tête. Un masque d’effroi s’empara de son visage, déformant ses traits fins, habituellement immobiles, insensibles aux dégâts du temps.

S’il avait des couilles ? Humilié par ses paroles, Leo braqua ses iris bleus sur Ivory, la gorge nouée. S’attaquer à la virilité d’un homme, ou à ses attributs, qu’importe le cas de figure, laissait un goût amer dans la bouche et une irrépressible envie de meurtre. Il se mordit ses lèvres exsangues, brûlant de rétorquer une obscénité dont seul son moi outrageux était capable ; un Leo dénué de scrupule. « Tu les connais mes couilles ! » Cracha le pervers, vautré sur le sol. Il abusait. La vulgarité exacerbée était à mettre sur le compte de son état de choc ; c’était une putain de tentative de meurtre ! Avait-elle réellement visé le mur ? Avait-elle prévu que la lame s’encastrerait à coté de lui ? Il cherchait, sur le visage d’Ivory, une moue déçue, une lueur de regret, mais la jeune femme s’était accaparée son impassibilité. Tu l’as mérité connard. Non. Il n’aurait jamais accepté que cette demeurée lui arrachât sa vie, même si elle ne valait plus énormément. Une rage sourde gronda dans ses entrailles. Elle croyait l’avoir vu en colère. Elle croyait. Naïve petite poupée de chiffon, je t’arracherais la tête avant même que tu puisses sortir ta pauvre baguette magique. En dépit du nombre de décibels et un léger moment d’égarement, il n’avait même pas atteint le quart de ses capacités. La force dont il avait usée était celle d’un homme lambda, pas d’un lycanthrope. « Et j’ai pas envie d’aller en taule pour une garce comme toi ! » Y retourner, plutôt. Leo s’était offert un bref séjour en milieu carcéral après une récidive de trafic et une agression, et il refusait d’y remettre les pieds ou d’en parler. Recouvrant ses esprits, le jeune homme pressa son dos contre le mur et se releva lentement, la respiration haletante. Il s’assura du regard que son assistante n’était pas en quête d’un autre objet ; les armes blanches ne manquaient pas dans cette salle avec la multitude de tranchants enfermés dans les placards. Ses doigts se refermèrent autour du manche du couteau, l’arrachant d’un coup sec, et il s’approcha d’Ivory. Sans s’y méprendre, une lueur presque sadique scintillait au creux de ses globes oculaires. Lorsque la colère s’emparait de lui, il peinait à réprimer ses pulsions de sang. Le grand méchant loup et le petit Chaperon Rouge. Sa main agrippa la chevelure brune d’Ivory. Il tira en arrière, l’obligeant à dévoiler son cou. « Recommence encore une fois et tu verras que je peux faire pire que ces marques. » Murmura-t-il froidement en effleurant doucement les hématomes du bout de la lame. Cette menace était une promesse malsaine, un pernicieux engagement qu’il comptait tenir. Elle n’était rien, absolument rien. Ou elle était lui, d’une certaine manière. Et il se haïssait plus encore qu’il ne la haïssait. « Tu m’as compris ? » Le loup dominateur, un horrible salopard sans pitié. Quelqu’un qu’il exécrait.